Le Jackson’s Garden était plein à craquer, comme toujours. Nous étions vers le début de soirée, et pourtant, si j’avais été encore en vie, la sueur aurait perlé sur mon front depuis bien longtemps. Je ne ressentais pas, plus la fatigue mais malgré tout je me doutais qu’en ayant mon statut de palpitante, j’aurais déjà été à la limite de l’agonie sur le plancher du bar, à la frontière entre l’arrachage de cheveux et l’envie de pleurer. Oui, avant, lorsque j’étais énervée ou fatiguée, je pleurais. C’était ma façon à moi d’évacuer les choses. Mais attention, jamais personne ne m’a vu au bord des larmes. Je savais me cacher. Maintenant, plus besoin, je ne pleure plus, je ne transpire plus et je suis dotée d’un don extraordinaire, et assez pratique dans le métier que j’exerce : la télékinésie. Vous savez, c’est cette particularité qu’on certains morts – pas tous, d’autre peuvent se rendre invisible ou traverser les murs par exemples, voire même aller beaucoup plus vite que la norme – et qui permet d’attirer un objet vers soit par la force de la pensée. A ce qui parait, cela marche aussi sur les êtres vivants. Il faudrait que j’essaye sur un homme. Mais pas ce soir : ce soir, je devais travailler pour gagner ma vie et m’acheter ce que je voulais, en commençant par cette robe de soirée vraiment sympathique. De plus, Milow ne nous laissait guère le temps de souffler. Monsieur était tranquille dans un coin entrain de siroter un verre ou deux tandis que nous, ses serveuses, bossions comme des acharnées, des bourreaux de travail. Je n’ai jamais aimé cette attitude, et c’est en partie pour ça que je regrette Georges, l’ancien propriétaire du bar. Non seulement, il nous aidait, mais c’est également grâce à lui que j’ai dégotté cet emploi, bien que j’aimerais en sortir au plus vite : mon but dans la vie n’avait jamais été de finir serveuse dans un vieux bar d’une ville pommée d’Arizona, certainement pas. Je n’avais jamais voulu tombé bas. Comme tout le monde, j’aspirais à quelque chose de plus.. Lumineux. J’ai d’ailleurs souvent et longuement hésité à changer de boulot pour passer stripteaseuse. Oui, bon, pour le côté lumineux on repassera. Mais d’après ce que j’ai pu entendre, c’est vraiment bien payé comme boulot et disons que j’ai l’habitude d’être tripotée par les hommes, aussi bien au bar qu’en dehors pour être honnête. Certaines filles me comparaient à une pute, comme on dit vulgairement. Je ne suis pas une pute, non. Je ne reçoit aucune subventions en échange de mes.. Gâteries et compagnie. Je passais souvent mon service à réfléchir à ça, comme ce soir. Je ne m’attendais pas à être interrompue et dans mes songes et dans mon travail par monsieur le big boss en personne. « Vous semblez être à bout de nerfs ma très chère Candide … » Cela ce voyait donc tant que ça, que j’en avais totalement et irrévocablement assez de ces gros porcs venus se remplir la panse comme des chiens en rut ? Apparemment, oui. Quoi qu’il en soit, ma situation semblait bien amuser McCallister, d’après ce que je pouvais voir. Il ne regardait même pas en ma direction, scrutant la salle avec son éternel regard de gros pervers. Du moins, personnellement, je voyais cette façon d’analyser les gens comme cela et je n’étais sûrement pas la seule à penser que c’était le cas. On aurait dit qu’il s’extasier à imaginer ses employées ou encore ses clientes nues devant lui, attendant patiemment ses culbutes. Certes, j’y vais un peu fort, mais j’ai toujours été ainsi : c’est dans mon tempérament et je ne compte pas changer ça, quitte à ce que je me fasse virer de mon boulot. Au pire, je sais que la place de danseuse de charme m’attend. Je levai alors les yeux dans sa direction et, avec un sourire plus-hyppocrite-tu-meurs, je lui répondis : « C’est vrai que toi, tu ne sais pas ce que ça fait de bosser parmi nous, le commun des mortels. Tu passes ton temps sur ton perchoir comme un faucon qui repère les pauvres petits lapins innocents. Que tu le veuilles ou non, ça m’est égal : tu sais que j’ai raison. » Oui, je sais, je ne suis pas censée le tutoyer ni même lui parler sur ce ton mais que voulez vous, je n’ai jamais eu ma langue dans ma poche et je ne vois pas pourquoi je me priverais de dire ce que je pense alors que je ne l’ai jamais fait auparavant. Personne n’a jamais réussi à me faire taire, aller savoir pourquoi, sérieusement. J’attendais les bras croisés, non pas le déluge mais la réponse de mon cher patron à ma petite intervention de la soirée. Après tout, c’est lui qui m’avait adressé la parole en premier, non ?